Ein Freitag 2019. Schülerinnen und Schüler, die eigentlich in der Schule sitzen müssten, stehen mit selbstgemalten Schildern auf der Straße. Es ist Fridays for Future die zum Klimastreik aufgerufen haben. Vor der Oper wird getanzt, „Hoch mit dem Klimaschutz, runter mit der Kohle". Es ist bunt, optimistisch, fast euphorisch. Die Forderung ist einfach: Hört auf die Wissenschaft. Dahinter steht der Glaube, dass es jetzt reichen müsse: Liegen die Fakten erst offen auf dem Tisch, würde die Politik schon umdenken.

Und eine Weile sieht es so aus, als könnte das gelingen. Jeden Freitag kommen Hunderte zusammen, manchmal Tausende, bei den globalen Klimastreiks sind es noch viel mehr. Die Straßen sind voll. Eine ganze Generation fürchtet um ihre Zukunft und glaubt, dass laute, gut gelaunte Demonstrationen genügen, um gehört zu werden.

Doch der große Umschwung bleibt aus. Die teile der Gesellschaft haben die Botschaft verstanden; die Politik hört lieber auf jene, die warnen, Klimaschutz koste zu viel und schade der Wirtschaft. Doch ist Aufmerksamkeit ist ein flüchtiges Gut. Nach den großen erfolgreichen Streiks von 2019 wandert der Blick der Öffentlichkeit weiter, andere Schlagzeilen drängen nach vorn. Wer gehört werden will, muss lauter werden.

Hier kommt Extinction Rebellion ins Spiel. Die Bewegung entstand 2018 in Großbritannien, bewusst strategisch aufgebaut und dezentral organisiert: autonome Gruppen, die in vielen Städten zugleich aktiv werden. Ihre Forderungen sind einfach und klar: Sagt die Wahrheit über die Klimakrise , Handelt sofort und gründet Bürgerräte. Ihr Mittel ist der zivile Ungehorsam. In München legen sie sich auf den Marienplatz, in Berlin besetzen sie den Großen Stern. Entscheidend ist die Gewaltfreiheit. Niemand vermummt sich niemand wehrt sich. Man steht mit dem eigenen Gesicht zu dem, was man tut, und nimmt die Folgen in Kauf; Anzeigen, Platzverweise, das Weggetragenwerden durch die Polizei gehören zur Aktion dazu. Irgendwo dazwischen ziehen die Red Rebels durch die Menge, stumm, in roten Roben. Auch das eine Form, sich Gehör zu verschaffen, ohne ein einziges Wort.

Je langsamer die Politik reagiert, desto stärker rücken die Verursacher und Profiteure in den Fokus. Aus der Klimafrage wird eine Systemfrage. Nicht mehr nur „die Politik" soll handeln, sondern die, die am fossilen Geschäft verdienen. Siemens soll für einen vergleichsweise winzigen Auftrag die Signaltechnik für eine australische Kohlemine liefern und wird vor seiner Hauptversammlung an der Olympiahalle zur Zielscheibe. BlackRock, der größte Vermögensverwalter der Welt, steht sinnbildlich für jene, die die fossile Wirtschaft finanzieren. Und die eigene Stadt steckt mittendrin: Über die Stadtwerke ist München an einem Konzern beteiligt, der in der Nordsee Öl und Gas fördert, während dieselbe Stadt 2019 den Klimanotstand ausgerufen hat. Der Protest wird konkreter. Und unbequemer.

Dann kommt Corona, und die Bewegung steht ausgerechnet vor ihrem eigenen Argument. Wer fordert, auf die Experten zu hören, kann schlecht zu Tausenden auf die Straße gehen, wenn die Wissenschaft genau davon abrät. Demonstrationen sind verboten. Was bleibt, ist der Einzelne. Auf der Prinzregentenstraße protestiert einer ganz allein, mit Bollerwagen und buntem Rauch, weil mehr nicht erlaubt ist. Ein stilles, fast trotziges Bild. Aus dem Aufbruch ist Frust geworden.

Je länger sich nichts bewegt, desto mehr verschiebt sich, was als angemessen gilt. Im Mai 2021 besetzen Aktivist:innen den Forst Kasten bei Neuried. Für einen geplanten Kiesabbau sollen dort rund 10.000 Bäume fallen. Sie bauen Plattformen in die Baumkronen und wollen notfalls monatelang ausharren; die Polizei verhindert nachts, dass daraus richtige Baumhäuser werden. Wochenlanger, gewaltfreier Widerstand.

Im Herbst dann die Proteste gegen die IAA, die internationale Automobilausstellung. Und es zeigt sich: Geht es um des Deutschen liebstes Kind, den Verbrenner, reagiert der Staat mit voller Härte. Rund 4.500 Polizeikräfte sichern die Messe. Menschen seilen sich über der A96 ab, werden von Bäumen geholt, Schlagstöcke und Pfefferspray kommen zum Einsatz, auch gegen Journalist:innen. Schon zu Beginn kommen Aktivist:innen in Präventivgewahrsam, der in Bayern wochenlang dauern kann, während es anderswo Stunden sind. Über die Verhältnismäßigkeit wird bis heute gestritten. Die Aktionen werden körperlicher, die Reaktionen härter.

Und dann kleben sie sich fest. Die Letzte Generation, deutschlandweit und in München in regelmäßigen Abständen, bei Sonne wie im Schneegestöber. Der Verkehr steht, und das Land diskutiert auf einmal erbittert, ob man sich überhaupt auf eine Straße kleben darf. Die Wut der Autofahrer ist groß. Auffällig viele haben plötzlich einen dringenden Krankenhaustermin. Das kommt vor und wäre dann tragisch, nur kaum bei jeder Blockade aufs Neue. Manche werden handgreiflich, um rechtzeitig an ihrem Schreibtisch zu sitzen. „Die wollen doch nur stören", den Satz hört man oft. Er übersieht, was davor war. Das Festkleben ist nicht der Anfang, sondern das vorläufige Ende einer langen Reihe: bunte Demos, stille Performances, ziviler Ungehorsam, besetzte Wälder, Appelle an Konzerne und an die eigene Stadt. Über Jahre wurde fast alles versucht. Wer sich am Ende auf den Asphalt klebt, tut das nicht aus Übermut, sondern weil nichts davon gereicht hat.

Heute ist es leiser geworden. Es wird weiter protestiert, aber die große Aufmerksamkeit ist weg, und viele, die früher vorn standen, haben sich zurückgezogen. Wo zu den großen Streiks die Straßen voll waren, stehen heute oft nur noch ein paar Dutzend. Was bleibt, sind die Bilder. Sie zeigen, wie sich der Protest in wenigen Jahren verändert hat: die Formen, die Stimmung, die Mittel. Eine Position beziehen sie nicht. Das überlassen sie dem, der sie ansieht.

Krisenmodus

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Größe: 64 MB
Format: PDF